Que la poesía existe
y no me cansaré de recordarte
que se escribe en solitud o compañía
desde el desamor y la desesperanza
desde el éxtasis o la alegría.

Poesía es la fuerza de la paz
el dolor de la guerra
la luz de lo trascendental.

Son las manos que acarician
los besos tiernos
el amor de la última noche,
la pareja con quien has compartido
mitad de la vida.

Poesía es el regazo de los padres
la sonrisa de los hijos.
La innovación de la ciencia,
la ruta hacia la espiritualidad.
La amistad inquebrantable,
la gente que se perdió en el camino.

Hay poesía en el graffiti de las calles
en la protesta y el descontento social
en la gente diáfana o compleja
en los idealistas y los pragmáticos
en lo simple cotidiano
y en lo más ingenioso del intelecto.

Hay poesía mientras uno de nosotros resista…

Liena T. Flores
Derecho Reservado de Autor

Feliz día mundial de la poesía 🫶🏽

Siéntate a solas. Escucha el latido de tu corazón. ¿Te sientes? Trillones de células trabajan incansablemente para que existas. No olvides agradecerles. Detrás de cada respiración, de tu sonrisa, de tu próximo paso, del café que degustas, de la emoción que sientes; detrás de estas y otras tantas funciones hay un trabajo constante por mantener el equilibrio. Si estás leyendo es porque el milagro de la vida sigue apostando por ti. ¡No lo defraudes!

Liena T. Flores

I

A pocos metros del portón me pregunto porqué he vuelto a casa. ¿Acaso no le temo a la nostalgia? ¿No fue suficiente pasar cinco años en el manicomio de Fez? He cruzado un océano. Destroné las voces y debo ser valiente. Como dice el gurú: “Nadie ha vivido sin experimentar alegría y dolor. Atrévete. Respira y desvanecerán los miedos. “

Este jardín era el camino preferido de Simona. Pienso en ella. En su continuo ir y venir en busca de hierbas aromáticas cantando en su natal maltés y vestida de lino con los brazos al desnudo. Zigzagueo entre la hojarasca buscando un atisbo de vida mas ha fenecido todo: la rosaleda, las madreselvas, la albahaca, el orégano, el romero, el jazmín de noche, y hasta el relinche de Neptuno que surcaba el viento desde las caballerizas. Hoy, el viento es denso, sepulcral, hediondo.

Examino el recibidor milímetro a milímetro. Sobre el coffee table yace un volumen de Voltaire. Contiguo, el sillón victoriano respaldado por la pared ya enmohecida de donde penden dos candelabros de hierro andaluz. Un gato gris salta de la mesa al sillón, del sillón al diván. Olfatea, rasguñe los cojines, maúlla, se esfuma en la penumbra. En el flanco izquierdo distingo el gramófono sobre el gabinete que utilizaba el abuelo para guardar la correspondencia. Rayos tibios de sol se filtran a través de las ventanas. El polvo y la humedad levitan en este cuadrilátero. Siento un picor insoportable en la garganta apenas puedo respirar.

Liena T. Flores
Derecho Reservado de Autor

Mientras la noche se yergue cuajando el cielo de estrellas y luz de luna un gato solitario permanece absorto en el andar de los transeúntes. Quizá es abrumadora la charla de la mesa contigua o el rugir de los platos que proviene desde la cocina. Aun así, en su ademán apacible se convierte en la pausa dentro del ruido. En la expresión máxima de quien se siente servido por la vida pese a la arrolladora nostalgia que va y viene con los años.

Fotografía: Gracias a mi amigo Forés por inspirarme con esta imagen.

Enero

Quiero flores silvestres y días de sol. Mirar al cielo sin prisas. Sin ruidos adyacentes. Despertar aquí, ahora. Verte sonreír mientras robas mi almohada y tu cuerpo tibio me soborna. Quiero no querer, no sentir. Para que sea la vida, desde sus fauces, quien haga germinar los misterios .

Liena T. Flores
Derecho reservado de autor